o meu Pai

Tenho uma remota recordação do meu Pai, sendo eu muito pequena, sentado na minha cama, a ler-me histórias. Eram histórias que começavam assim: era uma vez uma menina...e a menina da história, era eu, e nelas, o meu Pai relatava os meus feitos, bons e maus. Procurava assim mostrar-me o lado certo e errado do meu comportamento infantil. Estava atento. Sabia tudo. Um dia, ao entrar em casa, já eu andava na escola, ouvi-o dizer a uma vizinha: tenho muita confiança nas capacidades dela, tem muita força de vontade e quando quer, é muito capaz. Não digo isto, agora, para me gabar de nada. Nem tenho a convicção de que fiz tudo aquilo que ele sonhou para mim. Mas tenho a certeza absoluta, que, apesar de termos tido pela vida fora, algumas desinteligências (dado que a vida nos pregou algumas rasteiras), foram coisas como estas, que estruturaram a minha vida, as minhas opções e me fizeram seguir em frente. Muitas vezes, quando eu tinha dúvidas no caminho a seguir, pensava nele, no que diria de mim, e no que ele pensaria sobre o assunto. Procurei, na medida do possível, não fazer nada que lhe desagradasse. Hoje, e olhando para trás, penso que, no essencial, não o desiludi e que, apesar de tudo, teria orgulho em mim. E eu tenho saudades dele.